Legende
Das Sonnenkind

Damals, als die Welt noch neu war, da war sie ein schöner Ort, aber auch leer, denn nichts lebte auf ihr als die Götter. Besonders Erde war einsam und sehr unglücklich: Denn Sonne und Mond hatten einander, und Meer war still und redete mit niemandem als sich selbst.
Und so beschloß Erde, sich ein paar eigene Kinder zu erschaffen: Er nahm Lehm und mengte ihn mit Wasser, um ihn geschmeidig zu machen, und formte aus diesem Teig vier Kinder, die er zum Trocknen in das Gras legte. So saß er dort und wartete, als Sonne auf einer seiner Wanderungen vorbei kam.
»Was tust du dort?« fragte Sonne. »Was starrst du ins Gras?«
»Ich habe Kinder geschaffen«, sagte Erde und zeigte sie ihm voll Stolz.
Neid wuchs in Sonne, als er die vier reglosen Gestalten ausgestreckt im Gras liegen sah, doch er lachte nur und sagte: »Oh, so wird das nichts - so fehlt ihnen das Leben!«
Erde blickte zweifelnd Sonne an, dann seine Kinder, und mußte zugeben, daß Sonne Recht zu haben schien. »Und was muß ich tun, damit sie leben?« fragte er dann.
Sonne überlegte kurz, dann sagte er: »Ich will es dir verraten, wenn du mich eines von ihnen haben läßt.«
Erde zögerte, doch ohne Sonnes Rat würde keines seiner Kinder leben, und so blieben ihm immer noch drei - also willigte er ein.
»Es ist ganz einfach«, sagte Sonne lachend. »Du mußt sie erst backen.«
»Backen?« fragte Erde erstaunt.
»Ja, natürlich. Durch die Hitze wird erst das Leben in ihnen geweckt, und sie werden hart genug, um den Strapazen der Welt zu trotzen.« Sonne lächelte und fügte hinzu: »Und es ist dein Glück, daß du mich getroffen hast, denn ich besitze den einzigen Ofen, der heiß genug werden kann.«
»Dann laß mich deinen Ofen benutzen!« bat Erde.
»Selbstverständlich«, sagte Sonne. »Gerne werde ich das - wenn du mich ein zweites von deinen Kindern haben läßt.«
Erde fühlte sich betrogen und mußte doch einwilligen: Denn er hatte keine andere Wahl, und zwei Kinder waren immer noch besser als keines. So trug er vorsichtig die Kinder zu Sonnes Backofen, eines nach dem anderen, und legte sie hinein. Aber als er das vierte Kind trug, da stolperte er über eine Wurzel, und das Kind fiel aus seinen Händen und zerbrach. Bestürzt schauten die beiden Götter auf das Unglück, aber dann schluckte Erde nur und sagte: »Nun, wenn es zerbrechen konnte, dann wird es nicht gut genug gewesen sein, um zu leben.« So würde ihm nun nur noch ein Kind bleiben, aber besser als keines…
Sonne schloß die Tür des Ofens und verriegelte sie und ließ alsdann seine Feuer mit aller Macht darauf und darunter wirken, so daß im Inneren des Ofens eine große Hitze entstand und die Kinder zum Leben erwachten.
Erde wartete gespannt und mit angehaltenem Atem, daß Sonne die Feuer wieder löschen und die Kinder herauslassen möge, doch Sonne rührte sich nicht.
»Wann ist es denn soweit?« fragte Erde ängstlich.
Sonne winkte ab. »Noch nicht, noch lange nicht.«
Erde warte weiter und fragte noch einmal, aber wieder antwortete Sonne nur: »Warte nur, das braucht Zeit.«
Doch Erde konnte die Kinder im Ofen schreien hören, und er flehte Sonne an, die Feuer zu löschen und die Kinder freizulassen.
Da stand Sonne auf, stellte sich vor ihn hin und sagte: »Soll ich das? Ich werde es tun, aber nur, wenn du versprichst, daß ich auch das Dritte haben darf.«
Erde erschrak und erbleichte, als er begriff, daß Sonne ihm eine Falle gestellt hatte, und antwortete nicht. Die drei Kinder im Ofen aber schrieen immer lauter, daß selbst das Zuhören schmerzte.
»Versprich es mir«, sagte Sonne leise, »sonst lasse ich sie alle hier drinnen verbrennen.«
Tränen liefen über Erdes Gesicht, denn er hatte sich so sehr auf seine Kinder gefreut und wollte sie nicht alle an Sonne verlieren, aber noch weniger wollte er, daß sie verbrannten, und als er ihre Schreie nicht mehr ertragen konnte und Sonne nur dastand und auf ihn herabblickte, da ließ er sein Haupt sinken und flüsterte: »Ja, ich verspreche es, du darfst sie alle haben, aber laß sie nur frei aus diesem entsetzlichen Ofen!«
Da lachte Sonne zufrieden auf und hatte im nächsten Augenblick die Feuer gelöscht, den Riegel gelöst und die Kinder aus dem Ofen gelassen. Da standen sie nun und blickten sich erstaunt um: Das Erste, das nahe bei der Tür gelegen hatte, war hellbraun, wie gebrannter Lehm immer ist; das Zweite, aus der Mitte des Ofens, war schwarzgebrannt, und das Dritte, das aus den Tiefe des Ofens kam, war so weiß und bleich wie die älteste Asche. Sie blickten von einem Gott zum anderen, als wollten sie fragen: »Zu wem gehören wir?«
Sonne lächelte die Kinder an, und er lächelte Erde an und sagte: »Ich danke dir für dieses wunderbare Geschenk, für diese wunderbaren Kinder, aber nun kannst du gehen.«
Und Erde schlich davon, fassungslos vor Wut und Schmerz und Trauer. Sonne aber nahm seine Kinder und brachte sie, voll Stolz, zu Mond.
»Was ist das?« fragte Mond.
»Das sind unsere Kinder«, sagte Sonne glücklich. »Erde hat sie mir geschenkt.«
»Geschenkt?« fragte Mond.
Da erzählte ihr Sonne von seiner List und war sehr zufrieden mit sich selbst. Und Mond umarmte ihn und sprach: »Das hast du gut gemacht, mein Mann. Aber siehst du es nicht? Sie sind noch gar nicht fertig.«
»Nicht fertig?« fragte Sonne erstaunt. »Nicht fertig? Das sind prächtige Kinder!«
»Sie leben«, sagte Mond. »Aber sie haben keine Seelen.«
Sonne blickte in die leeren Gesichter seiner Kinder und zuckte die Schultern. »Wenn sie Seelen brauchen - dann gib ihnen welche.«
Mond aber lächelte weise, und sie nahm das braune Kind auf ihren Schoß, küßte es und sprach: »Dein Name soll Aandraya sein, Kind der Erde, denn aus Erde bist du geschaffen, und Erde ist dein Vater.« Sie gab dem Kind noch einen Klaps, und es nickte ihr dankbar zu und lief davon, um Erde zu finden und sein Kind zu sein.
»Aber - was tust du da?« rief Sonne entgeistert. »Was tust du mit meinem Kind?«
Doch Mond achtete nicht auf ihn. Sie nahm das weiße Kind, strich ihm über die ausgeblichenen Haare, küßte es und sprach: »Dein Name soll Ashûnya sein, Kind des Wassers, denn mit Wasser wurdest du geschaffen, und am Wasser sollst du leben, auf der anderen Seite des Meeres, denn du verträgst die Hitze nicht und sollst weit fort von Sonne sein.«
Sonne starrte Mond an, unfähig, auch nur noch ein Wort zu sagen, und er starrte das weiße Kind an, als es lachend in Richtung Küste lief. Dann schüttelte er den Kopf. »Frau…«, murmelte er. »Du bist von Sinnen! Du gibst all unsere Kinder fort!«
Doch sie lächelte nur, schüttelte das Haupt und schloß das schwarze Kind in die Arme, küßte es und sprach: »Dein Name soll Eínya sein, Kind der Sterne, denn du bist unser Kind und sollst zu uns gehören.«
Und das Kind lächelte sie an und sagte: »Mutter.« Dann wandte es den Kopf, blickte Sonne an, und schwieg.
»Was hast du getan?« schrie Sonne. »Du hast mir meine Kinder genommen!«
»Und du?« fragte Mond kühl zurück. »Hast du sie nicht Erde genommen, der sie mit Liebe gemacht hat?«
Sonne schüttelte den Kopf und schwieg, die Lippen zusammengekniffen. Mond sprach weiter: »Ich liebe dich, Sonne, so wie du bist, aber ich werde dich niemals ändern können. Vielleicht schaffen es die Kinder, eines Tages. Bis dahin -«
Doch Sonne hörte ihr nicht mehr zu. Er stapfte davon, Wut war in seinem Kopf und Groll in seinem Herzen. Er zürnte Mond und allen anderen Göttern, und er war einsam. Da kam er an seinen Ofen, und im verdorrten Gras sah er die Reste des vierten Kindes liegen, des Kindes, das zerbrochen war. Risse zogen sich durch den lehmenen Körper, und ein Arm und ein Bein waren abgebrochen.
Sonne kniete neben dem Kind nieder, versuchte die Risse wieder zusammenzukneten, Arm und Bein zurück in den Körper zu drücken. Es gelang ihm nicht, die Spuren des Sturzes unsichtbar zu machen, aber trotzdem nahm Sonne den Körper auf, so vorsichtig er nur konnte, bettete ihn in den Ofen und schloß die Tür.
Er entfachte die Feuer, und noch während sie brannten, öffnete er noch zweimal die Tür und sah nach dem Kind, daß es auch nicht verbrennen würde.
Endlich nahm er es heraus; er schloß es in seine Arme, küßte es auf die Stirn und flüsterte: »Dein Name soll Nangeaya sein, Kind der Sonne, du bist mein, und ich werde dich so sehr lieben, wie ich keines der anderen jemals hätte lieben können.«
Doch das Kind entwand sich seiner Umarmung; dort, wo er es geküßt hatte, prangte ein Brandmal, und Tränen des Schmerzes standen in seinen Augen. Es sagte nichts, und Sonne wußte nicht, ob er glücklich oder unglücklich sein sollte - dieses Kind lebte, und es hatte eine Seele, doch es war krumm und schief am ganzen Leibe, nicht schön wie die anderen Kinder, und übersäht mit Narben. Es war sein Kind, sein eigenes, und doch nannte es ihn nicht Vater.
Sonne war niemals gleichgültig - was er auch tat, ob er liebte oder haßte, er tat es mit Leidenschaft… »Mein Kind«, sagte er. »Fürchte mich nicht!«
Doch da hörte er hinter sich ein Rufen. Er drehte sich um, und dort, am Horizont stand Mond mit dem Sternenkind auf dem Arm, und beide lachten und winkten ihm zu…
Sonne beugte sich zu dem Kind hinunter. »Du wirst immer das Kind der Sonne sein«, sagte er. »Vergiß das nicht.« Dann drehte er sich um und ging mit offenen Armen zu seiner Frau zurück, und zu ihrem Kind. Ihrem gemeinsamen Kind…
Nangeaya stand noch lange und schaute seinem Vater nach. Dann lächelte es traurig, und ging seines Weges.